EL DETONANTE

¡Buenos días, Ø-Readers!

Como cada viernes aquí estamos, puntuales a la cita. Encantadas de traeros más cosas sobre ØBLIVIØN 2.

¿Qué se necesita para escribir?
Oscar Wilde afirmaba que sólo se necesitaba tener algo que decir y decirlo. Por nuestra parte podemos añadir que no viene mal un bolígrafo (o un lápiz) y una libreta.

Sasha lo tiene todo. Algo que decir, una pluma y una libreta que le regala su profesor de piano.

Pero, ¿sabéis qué más necesitamos? Exacto. Un detonante.
Algo que despierte esa necesidad imperial de salpicar de palabras la hoja en blanco. Porque escribir es lo único que te puede mantener cuerdo en los momentos de oscuridad.

El detonante de Sasha son dos poemas de Care Santos. Uno os lo dejamos a continuación. El otro, en palabras de Francesc, «mucho más fuerte»; para leerlo, deberemos de esperar a noviembre.



APOCALIPSIS

Si todos los humanos pereciéramos hoy,
en este mismo instante,
las cloacas tardarían un día en desbordarse.
Se llenarían de agua todos esos canales
que trepanan el suelo que pisamos.
En apenas dos días estarían a oscuras
las ciudades más grandes del planeta.
(Sería el primer signo, feroz, de nuestra ausencia:
respiraría el mundo, sumido en la tiniebla
que nos halló al nacer.)
En unos días
perderían el miedo los mil depredadores
que aprendieron a golpes a temernos.
Nuestras casas serían alimento de ratas,
cobijo de rapaces, festín para los cánidos,
madriguera de lobos y vivero de insectos.
(Aunque las cucarachas, pobrecitas,
estarían de duelo sin nosotros
al menos unos días. Luego, se apañarían.)
Una sola colonia de termitas
podría devorar mi biblioteca entera
en unas pocas horas. Y esta catástrofe
sería solamente un anticipo.
Seguirían los líquenes, los musgos,
las humedades desgarrando piedras,
los óxidos royendo la entraña del acero.
Por no hablar del feroz mejillón
(¿no me diréis que no oísteis hablar
de ese molusco que todo lo devora:
el apoteósico mejillón cebra?
Pues sí, el fin del mundo llevará su rúbrica).
Las yedras borrarían los contornos
de acero y hormigón que construimos.
Y mientras los colosos se venían abajo
sin testigos ni alarma,
hallarían su cauce los arroyos,
poblarían el cielo colonias voladoras,
treparían las plantas sobre nuestra cochambre.
Y los árboles nuevos
darían vieja sombra a este mundo sin gente
donde ningún ruido sería de palabras
ni de bombas, o cláxones, o aplausos.
Donde ni nuestras obras podrían recordarnos.
Y nosotros, que fuimos un azar
por quien nadie pregunta,
sólo poseeríamos olvido,
la estúpida memoria del que nunca existió.
El mundo volvería (en unos pocos meses)
a ser lo que fue siempre: un vergel de salvajes,
el mejor de los sitios para una raza única.
Un hermoso jardín
listo para ser pisoteado.

El poema es una pasada, ¿o no?

Y vosotros, ¿escribís? ¿cuál fue vuestro detonante?

Feliz fin de semana, Ø-readers ;)